Liebe Alisa,

als Du mich damals (und es fühlt sich wirklich nach damals an – es ist so viel Leben passiert seitdem) gefragt hast, ein Teil von Nicht nur Mütter waren schwanger zu sein, habe ich mich gefreut, aus mindestens zwei Gründen. Der eine war, dass ich wusste, es gibt noch so viel über Mutterschaft und Familie zu sagen. Der andere war, dass ich es schon ein bisschen leid war, über Mutterschaft zu sprechen und zu schreiben. Einige Jahre meines Lebens hatte ich das schon gemacht und hatte das Gefühl, ich hätte mich genug an diesem Thema abgearbeitet. Ich wollte nicht mehr darüber sprechen und schreiben. Nicht, weil es nicht wichtig gewesen wäre. Sondern weil sich in der Zeit nur so wenig verändert hat. Vielleicht sogar nichts.

Immer wieder traf ich ältere Mütter von behinderten und nicht behinderten Kindern, die mir sagten: “Das war schon bei uns so und Ihr müsst noch immer dafür kämpfen?” Wie depriminierend. Und gleichzeitig nur ein Teil der Wahrheit, denn – und dazu leistet auch Deine Arbeit einen wichtigen Beitrag – gibt es heute mehr unerhörte Perspektiven auf die vermeintlich natürlichste Sache der Welt (deinen Untertitel habe ich von Anfang an geliebt). Immerhin das.

Teil einer Mutterschaftsgeschichte, das wollte ich gern sein. Aber eine Stimme von vielen. Eine, die den Raum teilt mit vielen anderen unerhört(er)en Stimmen. Dein Buch war so ein Raum. Ein Raum, in dem ich über mein verstorbenes Kind schreiben kann und mich dabei gut aufgehoben fühle. Ein Raum mit vielen unerhörten Geschichten. Geschichten, die da sind, aber denen viel zu oft nicht zugehört wird. Geschichten, die einige Menschen nicht hören wollen, weil sie ihnen unangenehm werden könnten. So wie Svetlana und Constanze in ihrem Beitrag schreiben: “Die Leute ziehen sich von einem zurück, wenn man selbst behindert wird, oder wenn man ein Kind hat, das Behinderungs- oder andere Diskriminierungserfahrungen macht. Du bist anstrengend.”

Nicht nur Mütter waren schwanger ist ein Raum für anstrengende Menschen und ihre anstrengenden Geschichten, die für sie selbst meist anstrengender sind als für die, die sie lesen oder hören dürfen. Ich fühle mich am wohlsten in Räumen mit diesen anstrengenden Menschen. Denn hat man anstrengende Menschen versammelt in einem Raum, wird schnell klar: Es sind die unanstrengendsten Räume. Es sind Räume, in denen zusammen alles leicht(er) wird. Durch diese Räume verändert sich etwas, allein dadurch, dass es diese Räume gibt.

Danke für die leichten Räume, die dadurch leicht werden, dass es in ihnen auch mal schwer sein darf.

Mareice